Gente decente

Mi madre es drástica y su clasificación del mundo es sencilla: para ella todos los seres que habitan en el planeta pueden dividirse entre los que son gente decente y los que no.
El domingo pasado fui a una casa de gente decente. Por algún error de cálculo -quizá ese cambio de hora de ciencia ficción- nuestra aparición se dio antes de lo citado. Pero como se trataba de una casa de gente decente me pareció que no pusimos a nadie en apuros. La casa parecía lista para recibir a cualquiera a la hora que fuera (mi madre diría que es porque se trata de gente decente). La gente decente debe vivir como en las telenovelas: siempre lista.
Imaginé una visita inesperada -en domingo por la mañana- en cualquiera de las casas que he vivido, y pensé en la variedad de escenarios que podría haberse encontrado el visitante no esperado.
Apuesto que la dueña de esta casa decente no corrió a disimular una mota de polvo cuando escuchó el timbre, (un ademán que ya tengo bien practicado cuando tocan a mi puerta) hasta el último paso de mis invitados antes de cruzar el umbral de la casa lo aprovecho para seguir poniendo las cosas en su sitio. La gente decente puede pagar a personas que siempre ponen cada cosa en su sitio y en sus casas hay sitio para todo lo que tienen, en las mías no...mi madre diría que es porque...

Después de nosotros llegó la gente puntual. Juan Villoro que es un claro ejemplo de educación y modales (además de simpático)ya se sabe, que ya lo he dicho mucho en estas líneas...argentinos que habían pasado gran parte de sus años exiliados en México, mexicanos exiliados Argentina...mexicanos de visita...en fin...lo que todos teníamos en común esa tarde era Buenos Aires, y la invitación del agregado cultural a su casa, que sin duda es de gente decente.

Próxima estación, Esperanza.

Casi nadie desconocía las leyendas que rodeaban a la mafia del top-manta en España: un villano malo-malo daba a los moritos un préstamo en discos piratas y una manta para venderlos en la calle, el morito en cuestión debía ser ágil y avispado para cuidarse de que no llegara la poli (si esta aparecía de pronto y plantaba un pie sobre el tendido...el morito estaba perdido...debía correr como alma que lleva el diablo para que los municipales no le pidieran los papeles, dejandose el sustento y la música. Y ahí estaba el moro endeudado de nuevo, hasta que un día pudiera librarse consiguiendo pagar la inversión inicial y por fin ganar unos "uros".

Hoy en un viaje en metro -si debo tomar transporte público en DF, tomo el subte- porque si vas por ahí te puede caer encima una avioneta con un Secretario de Gobernación y su equipo en la cabeza...entonces decía: que hoy en el metro me pregunté si no habría detrás de los vendedores de discos una mafia, quizá una secta...sus adeptos son ciegos con los ojos nublados casi siempre a la vista; van cargados con reproductores portátiles que esconden en unas mochilas a las que hacen agujeros para que el espantoso sonido escape e inunde el vagon, gritan mientras las compilaciones cumbieras pasan de un hit a otro, cobran diez pesos por cada disco prohibido y con un remoto controlan cada nueva cantaleta. Me pregunté si no habrá aquí otro malo-malo, que "ayuda" a los ciegos para hacerse con su discoteca móvil y al final del viaje los reúne para chuparles el dinero que se genera de estas rocolas-ciegas y andantes. Quizá la única que no lo sabía era yo, estaba a la vista de todos.

Otra de emigrantes...

Otra historia de mujeres emigrantes; esta usa velo y abandona Teherán para instalrse en Viena. Antes la emigración se daba en grandes grupos, familias o comunidades enteras. Ahora se confía tanto en la capacidad femenina que nos avientan solas al mundo, con tal de sobrevivir, o de aprender de otros lo que nos permita sobrevivir "mejor". Se supone. Y en ese mundo estamos volando.
Esta es la historia de Marjane Satrapi, contada en una genial peli autobiográfica (que originalmente fue uno de los comics más encantadores que he visto en mi corta vida) y que a base de estilisados y monísimos dibujos en blanco y negro narra las desventuras de una adolescente iraní que debe adaptarse a un mundo nuevo completamente sola. Persépolis es una historia triste pero gratificante, que me hace recordar que una vez que sales de tu país, serás extranjero siempre y en cualquier parte. Marjane deja a su faimila en busca de una vida mejor durante la Revolución Islámica, sin embargo; en otro país considerado "seguro y libre" casi muere de hambre y frío. Conoce el desamor y padece la ignorancia e indireferncia de los seres humanos; pero es de las que sobreviven a todo.

Cumpleaños en el extranjero

El sábado por la noche Pía festejó su cumple 33. Estaba muy contenta, bailaba y agradecía con su encantadora sonrisa a los amigos que la acompañaban. Aunque si se le veía bien a los ojos (hasta el fondo) podía intuirse un destello de tristeza.
Pía es colombiana y vive desde hace unos años en Buenos Aires. Trabaja como documentalista y una vez tuvo que abandonar su país porque participó en un proyecto "politicamente incorrecto" -no me gusta esta frase- pero en esta ocasión es necesaria, porque el docu era "politicamente incorrecto". Un día le avisaron que sabían "todo" de ella. ¿Todo? Fue amenazada y desde entonces festeja su cumple en el extranjero, quizá por eso estaba feliz, pero si le veías por dentro de los ojos, su mirada era triste.
Feliz cumple Pía.

¿me fui?

La última vez que pase casi doce meses sin pisar DF, me pareció como si hubiese estado fuera apenas un par de semanas. Ahora han pasado sólo cuatro meses desde que no vuelvo por aquí y hay muchas cosas que me sorprenden; nada más llegar me cambian la escenografía de las despedidas-bienvenidas (aunque a mí ya no viene a buscarme nadie) noto muchas diferencias y vivo situaciones que me resultan super extrañas, o bien las reconozco como absolutamente exclusivas de estos lares. Me encanta dejarme sorprender por México una y otra vez. La gente también ha cambiado o más bien no ha cambiado nada; cuando venía en el taxi que tomé desde la (para mi nueva terminal aérea -no me gusto na, dicho sea de paso) decidí pasar por el parque del barrio vecino (donde vivía antes de emigrar -esta última vez) y me encontré con una de mis mejores amigas, la descubrí más "acondesada" que nunca; fuimos a su casa a comer y charlamos mientras tomabamos el sol -de lo mismo que hubieramos hablado...siempre- parecía como si nos hubieramos visto ayer, sigo aquí, que no coño, que vivo en Bs As...

Lagunas migratorias.

Isaac no está en ninguna parte. Pasamos las casi dos horas de espera en la oficina de migración hablando de países; él decidió estudiar filosofía en Argentina, aunque lo que más le gusta es bailar tango. Habla un español con tropezones, sus modales son muy dulces, sus observaciones prudentes, mira todo con un par de ojos rasgados y lleva todos sus papeles impecablemente ordenados, la ciudad le mata; pero todavía no se acostumbra a la burocracia latinoamericana, "en Singapur este trámite se haría en cinco minutos y lo realizaría una máquina".
Nos encontramos de nuevo en la salida y me dijo que para él la espera sólo fue una perdida de tiempo, que no pudo realizar el trámite; no se veía enfadado, sus ojos achinados se veían más bien tristes y su cara morena desilucionada y con toda paciencia intentó explicarme : semanas atrás quiso ir al Uruguay, pero por un error en la visa no lo dejaron entrar, "si sales sin entrar a otro país, es como si no hubieras salido" le explicaron, pero en su pasaporte ya estaba el sello de salida, de vuelta del no-viaje el agente de migración se nego a ponerle el sello de entrada por que así se le ocurrió, porque la cabeza le dio para eso, aunque lo dejo entrar, (???)entonces legalmente no está en Argentina, legalmente no está en ninguna parte y en medio del nowhere, no se pueden hacer tramites...

Feliz cumple Moisés.

Hoy Moisés apareció con un brownie en el descanso para festejar su cumple; se veía tan entusiasmado como un niño que celebra con sus amigos en el cole. No quiso decir cuántos sumaba, aunque sin duda es el mayor del grupo. Le preguntaron cómo iba a festejar y dijo que eso no le gustaba.
Me entregué por completo a la pastelosa pieza de de chocolate que su mujer "nos preparó" y me perdí el comienzo de la historia, la retomé cuando Moisés contaba que de niño cuando tenía seis o siete lo llevaron a Siberia, donde tuvieron que pasar más de tres años, también contó que su madre murió en Rusia cuando huían de la guerra.
Nació en Polonia y vive en Argentina desde que tiene 15 años; dice que hoy ira "toda" su familia a casa, pero que a él ya no le gusta festejar.
dri

Mensaje para michelita

Michelita:
Considero importante que en verdad vuelvas a México pronto. Imaginate que gana el señor Mariano...te haría firmar un contrato para demostrar y aceptar que tiren una cabra desde un campanario.
dri