Domingo de muertos en la Lagunilla

Ya estoy en México!

Hay imagenes que reconfortan y aunque mi casa ahora está muy lejos, siempre resulta grato volver ver a mi tía Pica cortar un pastel...lo mejor viene después.

Muchas Flores!

Carmen Flores en el concierto de Rosario y Antonio Carmona en el teatro Gran Rex de Buenos Aires.

-¡Doña Carmen! es la tercera vez que me la encuentro en menos de dos días -le dije mientras ella fumaba.
-Sí hija, ya me vuelvo.
-¿Se va pa Madrid? -le pregunté-
-Sí, me voy para casa después de siete meses, ya era hora, ¿y tu?
-Yo me voy pa México.
-Hay hija que diera yo por ir a México
-Y yo por ir a Madrid...


Sucedió entre el límite de la sala diez y once del aeropuerto de Ezeiza en Buenos Aires. En una fila de sillas en las que todavía se puede fumar.

Porteños en sus versiones petit...

Nena mirando marionetas.




Nene escuchando una banda de jazz en San Telmo.

Sospechosa felicidad

Estoy en este barbituqui de San Telmo, comiéndome unos gnoquis de espinaca orgánica y siento como la felicidad se me pasea por el cuerpo, son los rayos del sol que recibí mientras venía hasta aquí, estoy segura! Parece que sí llegó la primavera. La gente se acumula en las terrazas y los barrios cobran vida, cuánta alegría siento, hasta me parece sospechosa tanta felicidad. No dudaré más y seguiré sintiéndome contenta mientras posteo en este bar, de fondo el bolero que suena va cobrando cada vez más enjundia y hasta parece que en cualquier momento se podría convertir en una buenísima salsa.
Y por si fuera poco aun me falta el postre...

Amparanoia directo a la memoria.

La noticia del concierto de Amparanoia en Buenos Aires me emocionó y me trajo rostros que tenía guardados en una gavetilla de la memoria que hace mucho no limpiaba. Me trasladé a un piso de la calle Madera, en el madrileñísimo barrio de Malasaña y recordé el momento en que Amparo entró en esa casa; era todo energía, llego acompañada de una inmensa sonrisa y una guitarra; preguntaba todo con ojos pispiretos y con un encantador acento andaluz que recortaba sus palabras al final. Tomasín y David la habían conocido cantando en la calle -me parece que en el parque del Retiro- Ni bien habían llegado sacaron lo que se pudiese sacar para hacer música y empezaron a tocar.
En aquella casa de la calle Madera -ahora recuerdo el número, el 41- vivían unos mariachis que salieron de sus habitaciones con sus guitarras y guitarrones en cuanto escucharon que se empezaba a armar la fiesta-tocada-espontánea; Amparo no tardó mucho en liberar de esa sonrisa su voz, y se echó unos buenos bluses. Luego apareció Manu metido en una de "esas" sudaderas de Adidas y comenzó una de "aquellas" memorables rondas de música, porros y cervezas -que se enfriababan en la tina del baño porque la nevera no daba para más- y en donde todos cantabamos con mariachis de múltiples nacionalidades el "Mariguana boogie".
Recuerdo también a mi amiga, la señorita San Pedro de Botas, que se quedo impresionada con el "power" de la voz de Amparo y comentó a uno de los mariachis que a estaba a su lado "esta chica tiene una voz de cine"; Angelo, el mariachi napolitano que recibió el comentario lo interpretó como pudo y a modo de teléfono descompuesto me dijo al oído "que esta chica canta en películas"... y poco se habrían de equivocar, ahora tengo aquí el DVD que conmemora los años que han pasado desde entonces y que Amparo Sánchez ha dedicado a la música.
No mucho tiempo después de esa noche Amparo sacó su primer disco; en aquel Madrid en el que todo parecía posible, el mariachi napolitano se convirtió en el trompetista de la banda de aquel entonces de Manu Chao, Radio Bemba, y una de las canciones de Amparo, en himno para nosotras.

Ahora seguramente Amparo ya "tiene pa tabaco, casa y ni falta que le hará trabajo", ya no será pobre y su nombre...¿aparecerá en la lista del paro después de esta gira de despedida? Lo dudo.



Tarde en la casa de Manu en Cuenca...Tomasín, Garbancito, Angelo, Manu...

Que ya llegó!

- Qué?
- La primavera.

¿De dónde vienes?

-Vengo del exterior.

Esta es la contraseña que había de dar para entrar la fiesta del sábado. "Vengo
del exterior". Hasta para divertirme debo tener presente que "no soy de acá"

Se cayó.

Este Halcón ya estaba en el piso cuando lo encontré.

¿Buenos Aires baila poco?

Una vez más Brasil me entró al cuerpo. Y a diferencia de la mayoría de los conciertos que vi en mi vida de Bossacucanova, el de ayer fue completamente cubierto; y no por tratarse un local cerrado, sino por la cantidad de abrigos que traíamos todos encima. Fue muy extraño cantarle a los amaneceres cariocas con la garganta cubierta por una bufanda. Bailar desde el principio hizo que me fuera desprendiendo de cada una de las prendas que podía restar a mi atuendo sin causar desorden, con lo cual a la quinta canción, ya estaba en jeans y camiseta.
Al final del concierto miré a mi alrededor y comprobé que la mayor parte de la gente seguía aun muy vestida, con lo cual concluyo que a los porteños nos les da calor bailar....o no les gusta.

Que sigo viva!

Uno más...

Han pasado tantas cosas que hasta cumplí años, no llevo tantos, pero ya suman. Me permití un bodegón flamenquito, con sus tapas, quesos y fiambres, cante y baile, vino.
El recinto, el Avila, en plena AV. de Mayo.
Salud por mis "unos cuantos".

Historias que deberían ser siempre secretas

No había visto La Vida secreta de las palabras de Isabel Coixet y lo hice hace unos días. Pienso que no debí. Menos en esta racha de azotamiento voluntario que transito. Dios, qué dolor. Creí que yo sería incapaz de contar ciertas cosas, no sé si sea pudor...o un respeto secreto que me invento; existe el argumento de que ciertas historias de tan horribles deben de ser contadas para evitar que sucedan de nuevo, seguro que es verdad, pero ¿servirá de algo que la gente desayune con atrocidades y pueda evitarlas...o simplemente terminamos acostumbrandonos a saber que pasan?
Recordé la historia de Helio Joao, o Joao Helio (casi olvido su nombre) aparecía a veces en la sobre mesa de algún “churrasco” y siempre era el punto más alto de la interminable lista de anécdotas violentos de Río. A mi me parecía de mal gusto siquiera mencionarlo, no sé porqué. La gente se alarmaba de que pudieran suceder cosas así: un par de adolescentes se hace de armas y se deciden a robar, en el asalto necesitan un auto para huir, el primero que se les cruza estaba ocupado por una familia; una madre y sus dos hijos, los chicos piden que todos salgan rápido. La madre intentó sacarlos, pero Helio su hijo pequeño tenía puesto el cinturon de seguridad, su hermana mayor quiso desabrocharlo sin conseguirlo, los chicos tenían prisa y se suben al coche sin que Helio estiviera fuera todavía, sin que su hermana consieguiera desengancharlo, los adolescentes cerraron la puerta y el niño quedó colgado fuera del auto, enrredado en el cinturón a ras del suelo. Ellos igual arrancaron. Helio ni siquiera había cumplido seis años.


Esta historia debería ser también secreta.

las chicas del arteba

A lua me chama eu tenho que ir pra rua!

Lenine, concierto Teatro Gran Rex, Buenos Aires.

O dicho en cristiano, "la luna me llama yo tengo que ir a la calle" pero me gusta más en "portu" porque rima. Y así fue, por fin salí a la calle. No fue el frío lo que me detuvo tantos días, la única verdad es que caí engripada, pero fue un pretexto magnífico para mimarme. Alimentos con alta concentración de calorias a mi vera; a toda hora y en cualquier presentación, temporadas enteras de las series que me gustan, sagas completas de buenas pelis e infusiones y remedios -esto último, es lo que menos culpa me generaba- por consiguiente lo que menos disfruté...oh qué grandiosa sensación la de sentir culpa!
Y bien, fue esa sensación, la de la culpa, la que me impidió seguir encamada, cómo iba estar tocando la banda de Lenine en la misma ciudad que yo esté...y yo guardada en casa, No. Fue también esa gran canción "Hoje eu quero sair só" la que me animó y me puso de nuevo en la calle, en ese concierto en el Teatro Gran Rex ayer por la noche, qué genial manera de volver, con la música de este brasileño-pernambucano, y su banda; sutil y potente a la vez, con un sonido fino-preciso-limpio y prendido. Lo había visto hace unos meses en DF, pero ahí aun no es muy conocido, circustancia que no restó poderio al concierto y no impidió que tocaran como si el teatro de la Ciudad estuviera a reventar, ayer no sé si el teatro estaba lleno, pero también fue un conciertazo!

Já deu minha hora
E eu não posso ficar
A lua me chama
Eu tenho que ir prá rua
A lua me chama
Eu tenho que ir prá rua
chau

Ya llegó mi hora
Yo no me puedo quedar
La luna me llama
Yo tengo que ir a la calle
chau

Y?

Partía algunos cubitos de apio -es difícil- mientras tanto descubrí... que no sé cuál es su diminutivo.

No voy!

No puedo ni postear, hace mucho frío. La sensación térmica, menos un grado dicen unos. Me congelo, esta noche un músico toca no sé donde y lo recomendaban voces fiables, yo permaneceré dentro de esta manta. Sólo eso.

Otra de comics. Con Mafalda crecí...con Maitena me convertí en total "Mujer Alterada"

Otros invitados llegaron al mismo tiempo que nosotros, por fin estabamos en casa de Laura, entramos; deje el trench y el bolso, saludamos y después de la obligada y breve reseña de mi vida y procedencia, Laura me contó que vivió dos veces en México, "la primera como pobre y la segunda como rica" nos reimos. Después nos acercamos a la mesa para comer algo del exótico menú marroquí y de pronto vi y de reojo una mini-melena rubia y escuché su inconfundible voz, sí era ella, lo supe y lo confieso : me emocioné. (Era el equivalente a conocer a Mafalada cuando se tienen ocho años). Después de horas de cena bailamos casi hombro con hombro y me preguntaba si algunas de las chicas que andaban por ahí habrían servido para inspirar a sus "Mujeres Alteradas" o sus "Curvas peligrosas" --como se conoce en otras latitudes--, seguimos bailando.

Otra de emigrantes...

Otra historia de mujeres emigrantes; esta usa velo y abandona Teherán para instalrse en Viena. Antes la emigración se daba en grandes grupos, familias o comunidades enteras. Ahora se confía tanto en la capacidad femenina que nos avientan solas al mundo, con tal de sobrevivir, o de aprender de otros lo que nos permita sobrevivir "mejor". Se supone. Y en ese mundo estamos volando.
Esta es la historia de Marjane Satrapi, contada en una genial peli autobiográfica (que originalmente fue uno de los comics más encantadores que he visto en mi corta vida) y que a base de estilisados y monísimos dibujos en blanco y negro narra las desventuras de una adolescente iraní que debe adaptarse a un mundo nuevo completamente sola. Persépolis es una historia triste pero gratificante, que me hace recordar que una vez que sales de tu país, serás extranjero siempre y en cualquier parte. Marjane deja a su faimila en busca de una vida mejor durante la Revolución Islámica, sin embargo; en otro país considerado "seguro y libre" casi muere de hambre y frío. Conoce el desamor y padece la ignorancia e indireferncia de los seres humanos; pero es de las que sobreviven a todo.

Cumpleaños en el extranjero

El sábado por la noche Pía festejó su cumple 33. Estaba muy contenta, bailaba y agradecía con su encantadora sonrisa a los amigos que la acompañaban. Aunque si se le veía bien a los ojos (hasta el fondo) podía intuirse un destello de tristeza.
Pía es colombiana y vive desde hace unos años en Buenos Aires. Trabaja como documentalista y una vez tuvo que abandonar su país porque participó en un proyecto "politicamente incorrecto" -no me gusta esta frase- pero en esta ocasión es necesaria, porque el docu era "politicamente incorrecto". Un día le avisaron que sabían "todo" de ella. ¿Todo? Fue amenazada y desde entonces festeja su cumple en el extranjero, quizá por eso estaba feliz, pero si le veías por dentro de los ojos, su mirada era triste.
Feliz cumple Pía.

Bar "Rodnies"

Juan Villoro, Alberto Díaz, Elvio G. y Juan José Millás, en Bs As.

Al final sólo quedamos tres. La noche empezó muy divertida -alguien contó incluso que hubo mariachis para celebrar el día de México en la Feria del Libro. Después siguió la platica de Juan Villoro y Don Martín Caparrós sobre fútbol y literatura. Buena. No sé qué admiro más de Juan, si su prosa o su amenísima charla; divertida, interesante, precisa, ¡y hasta entonada!... cada vez que tiene a bien decir algo cuenta una historia, en definitiva nació para hacerlo, cuenta historias en cualquier formato.
Luego...la cena... una cenita de estas de parrillita-argentina, buena y tradicional; que remató con sus debidos y bebidos vinos, vinos y licores, licores de cortesía, infusiones y cafés. Al final de todo eso quedamos sólo tres.
Terminamos en un bar perdido cerca de un cementerio en Chacarita, no sé muy bien qué pinta ese bar ahí, todo alrededor es desolado (y no porque el bar esté rodeado de muertos) si no porque parece la nada, dentro sólo podía ver muros inmensos de frente; en el más alto alcancé a leer -después de las tres de la mañana- cuando una de las ventanas por fin se despejó una pintada que rezaba :" el Rodnies mata".

La compu de Juan

Juan Villoro y Leo Tarifeño, en Bs As.


La computadora de Juan fue aplastada. En algún aeropuerto del mundo un objeto pesado (otro equipaje de mano) cayó sobre la compu de Juan, todo sucedió en la oscuridad de la banda-detecta-objetos que se pueden transformar en armas.
El plasma de la pantalla se patina cual dibujo acuático. Juan es un artista, pero de las letras. El resultado del accidente: la compu en la que suelo escribir estos posts, (mi compu)sustituye a la compu de Juan durante su visita a Buenos Aires. ¿me atreveré a escribir nada después de que Juan escribió en ella?

Sobre los Andes

Nadamás llegar a la sala de espera las caras ya eran todas pálidas. El vuelo muy bueno aunque tambaleante. A mi me esperaba un triple-asiento-libre que rellené sin remordimiento alguno.
Confieso que me llamo la atención ver a tantos chicos guapos metidos en un sólo avión y después de horas - y malas pelis- de vuelo observé que además de guapos ¡todos tenían cuerpos atléticos! -guapo para mi no es necesariamente atlético- y recordé como se ofrecían a ayudarme cuando subí con mi pesado equipaje de mano -que ellos levantaron sin ningún esfuerzo -a modo de ademán argentino- espontaneo y casi ligero. En algún momento pensé que podían ser un equipo de fútbol y cuando sobre volabamos los Andes pensé que podrían ser un equipo de fútbol ¡uruguayo! ¿la historia podría repetirse dos veces? No. Pero ya me empezaba a repugnar la idea de alimentarme a partir de cualquier carpaccio, aunque fuera de guapo.

Narcos o federales...

"Está bien pendeja, paque quiere que deje a su mujer, paque ella sea la esposa y le tenga que lavar los calzones, es mejor ser la amante; a la amante le toca sólo lo bueno y cuando no lo ves haces lo que se te da la gana, yo me casé con uno y no lo aguanté, cabrones machistas, yo no soy como las de allá...y es que a la pendeja de mi amiga le da miedo porque es narco; de esos de camionetota del año, sombrerudo, feo; encima un gordo panzón, y el muy cabrón nomás le dice "hay lo que se te ofrezca chaparrita" ¡que le deje la tarjeta, si está podrido en dólares! pero sabe que si le da dinero le da poder, mi amiga es bien pendeja...En Chihuahua, no más hay de dos: narcos o federales, yo ya estoy hasta la madre de eso, por eso me busqué a un piloto y mira ya ando viajando un chingo".

Esta es la historia de la amiga de Selma, una chica de Chihuahua (recién llegada de Vancouver) que conocí en el aeropuerto a la espera de que abrieran el mostrador de Aeromexico, me contó esta y muchisimas historias más...