Aquí también es primavera.

Arbolillo de la calle Fuencarral.


Lo mejor de este viaje es que este año recibiré dos veces la primavera.

Mi reencuentro con él.

Encontrarse con él es distinto a enfrentarte con cualquiera de los que han sido los grandes amores de tu vida, él es especial y sabes que siempre podrías recaer. Así que los nervios son muchos.
Busco mis mejores galas y me planto ante él después de varios años, quiero impresionarle, quiero que vea lo delgada que estoy y lo guapa que me siento... pero como siempre es él el que consigue impresionarme a mi. Está muy cambiado. Yo le quería demostrar que me siento mejor que nunca y que lo tengo superado, pero no se lo cree. Ni yo. Descubro ahora lo mucho que lo extraño.
Pero el amor es así, sé que no puedo estar con él...sé que me dejo llevar por su ritmo y pierdo el rumbo. (Aunque ahora se queja de que le han cortado mucho las alas) yo le veo genial y divertido como siempre. Fui yo quien lo dejo, le dije que necesitaba crecer y que si lo conseguía quizá algún día volvería.
Mientras tanto lo disfruto como nunca, Madrid...cómo me gustas.

Palacio

Otra vez me voy de viaje!

Otra vez me voy de aquí. Voy con la esperanza de hilar cuidades distintas, trenzar recuerdos de caras y bares con nombres de calles y plazas, cruzar continentes y mares sin siquiera enterarme, presentar amigos y hacerles ver que viven en la misma ciudad y no lo sabrán hasta que se conozcan.
Ya quiero estar ahí aunque todavía no quiero saber todo lo que pasó después. ¡Qué felicidad!

Bodegones de Buenos Aires.

Qué placer! aquí se llaman rabas y están buenísimas, son los calamares a la romana. El secreto es comerlos acompañados de una botella de cerveza Quilmes en una terraza cuando esté bajando el sol. La cerveza bien podría ser otra...lo sé...es para que suene argentino. Miro las mesas más cercanas y descubro que como en cualquier paradero porteño también hay milanesas con papas, simple, delicioso y encantador.
Me han regalado este libro y en el Gijón inicié el siguiente reto personal: ir a cada uno de los treinta bodegones que tiene a bien recomendar este señor, Pietro Sorba.
Me parece que valdrá la pena la tourne, me quedan 29 escalas...¡es el primer propósito del 2009!

El Gijón está aquí en el barrio, en Montserrat,
Chile al 1402.

¿Insumisión = Mala educación?

Y que me dice "que los mexicanos decimos por favor y gracias que porque somos más sumisos..."
"Que la gente es así acá...porque hacen valer sus derechos..."

¿y por eso no dirán ni por favor ni gracias?

Los sísmicos

La otra noche en el balcón de una casa muy mona descubrí otro apartado que separa a los porteños del resto de algunos latinoamericanos: "ser o no sísmico".

En esta esquina una limeña que pudo haber volcado su melena hacia afuera del séptimo piso para que cualquier invitado trepara por ella nos contaba como el edificio donde vive en Perú, enloqueció con el último temblor que sacudió aquellas tierras. Su compañero que vive en alguna coordenada de California, a la vera de la falla de San Andrés contaba también lo suyo...yo no tuve que darme cuerda....Mientras tanto un chico porteño escuchaba muy atento, en sus gestos adiviné el asombro fantástico que le producían las anécdotas. Nos miraba e intuyo que pensaba que semejante desorden sólo nos podía pasar a nosotros -no porteños- surgidos de latitudes lejanas y exuberantes donde la tierra se atreve a moverse sin previo aviso, ¡qué falta de respeto! lo que se declara oficialmente sin vida no tiene porque moverse por si mismo.
A partir de sus comentarios descubrí lo lejano que le resultaba todo aquello, la distancia que trazaba su mirada asombrada, la idea de que la tierra se sacuda encabronada y sin sentido le parecía una historia exótica que sólo podría ocurrir en un cuento de Márquez y a nosotros.
La chica del pelo taaaaaaaaan largo remató contando como aquella vez del último temblor salió corriendo de su casa con la toalla en la mano, porque el movimiento la pilló mientras se duchaba.
Supongo que el chico desistió en seguir imaginandose eso de que la tierra tiene rajas y de repente se abre...su mirada se clavó en la nada y fue evidente que prefirío concentrarse en la imagen de aquella mujer corriendo por algún portal de Lima desnuda, asustada y a medio duchar antes que pensar en terremotos.

Buenas noticias.

Gente decente

Mi madre es drástica y su clasificación del mundo es sencilla: para ella todos los seres que habitan en el planeta pueden dividirse entre los que son gente decente y los que no.
El domingo pasado fui a una casa de gente decente. Por algún error de cálculo -quizá ese cambio de hora de ciencia ficción- nuestra aparición se dio antes de lo citado. Pero como se trataba de una casa de gente decente me pareció que no pusimos a nadie en apuros. La casa parecía lista para recibir a cualquiera a la hora que fuera (mi madre diría que es porque se trata de gente decente). La gente decente debe vivir como en las telenovelas: siempre lista.
Imaginé una visita inesperada -en domingo por la mañana- en cualquiera de las casas que he vivido, y pensé en la variedad de escenarios que podría haberse encontrado el visitante no esperado.
Apuesto que la dueña de esta casa decente no corrió a disimular una mota de polvo cuando escuchó el timbre, (un ademán que ya tengo bien practicado cuando tocan a mi puerta) hasta el último paso de mis invitados antes de cruzar el umbral de la casa lo aprovecho para seguir poniendo las cosas en su sitio. La gente decente puede pagar a personas que siempre ponen cada cosa en su sitio y en sus casas hay sitio para todo lo que tienen, en las mías no...mi madre diría que es porque...

Después de nosotros llegó la gente puntual. Juan Villoro que es un claro ejemplo de educación y modales (además de simpático)ya se sabe, que ya lo he dicho mucho en estas líneas...argentinos que habían pasado gran parte de sus años exiliados en México, mexicanos exiliados Argentina...mexicanos de visita...en fin...lo que todos teníamos en común esa tarde era Buenos Aires, y la invitación del agregado cultural a su casa, que sin duda es de gente decente.

NOCHE DE KUMBIA QUEER! y DJ TuDo BeM

Nicetazo en jueves, -after-party- enviernes...a bailar por fin en primavera...
Y Tudo BeM con camiseta NUEVA!

Kumbia Queers, Niceto Club, a partir de las 20:oo, Buenos Aires.
Se rumorea que vendrá Amadititita...¿será?

Para hoy...

Buenos Aires me trata bien o nadie sabe para quién trabaja.

Calor! A veces me parece tan absurda mi obesesión, pero la verdad es que me cambia la vida el sol. Volví y Buenos Aires era otra. Cerré la puerta de regreso a casa y el teléfono sonó. Con jet lag encima salí disparada después de meterme en el vestido verde -que no había usado en un año y que todavía me queda- y, en menos de media hora estaba en una fiesta en un palacio. Sí, soy una paleta y asumo que me gustan las fiestas en los palacios -por su brillo y esplendor-, en los palacetes o donde haga falta...La fiesta de esta mi primera tarde de vuelta en Buenos Aires era para entregar dos premios, el primero a un señor-novelista-argentino y el otro a un señor mexicano por afirmar en un ensayo que la ciencia política ha muerto. Lo primero que reconocí nada más llegar fue el contraste de la estatura entre Villoro y Leo que escuchaban atentos al borde del reservado de la Legrand. Después de los aplausos una chica dejó libre la voz y se soltó con cancioncitas brasileñas mientras otro señor le tocaba la guitarra, otros bebían champagne...otros contaban uvas, otros se las comían. Yo procuraba estar muy atenta a todo lo que pasaba, a las palabras que salían de los discursos, a los agradecimientos interrumpidos por los murmuros,a la gente que se saludaba y charlaba en grupos que se disolvían pronto, hasta que me acerqué a la comida y me perdí en la cazuela de mariscos...
En definitiva nadie sabe para quién trabaja...

Parece no extrañarme...

- ¿A dónde fue Ayana? - preguntó Pablo.
- A Buenos Aires - le respondió Lila.
- Ah....
Y el niño siguió jugando a los bomberos. Ná...los hombres siempre tan prácticos.

En DF también te puede pasar:

Que después de una jornada de trabajo en la que sentarse a comer no ha sido posible le comentes a tu hermana "lo que daría ahora por un mole poblano, por unos tacos de..." y que la chica que lleva trabajando contigo todo el día nos escuche y responda: ¡vamos a ver a mi familia, están en una fiesta, se pasaron toda la mañana preparando la comida! y que por acto de magia en menos de media hora te encuentres sentada en una mesa, rodeada de una familia que jamás te ha visto en su vida pero que te trata como si te conocieran de siempre, celebrando a un desconocido con el acto más noble que pude tener, comer de todo lo que en su honor se había preparado. En cuanto llegamos nos montaron una mesa por la que empezaron a desfilar ollitas de barro con guisos recién recalentados: rajas con queso, cochinita pibil, tinga, mole verde...¡Mole poblano! Una jarra de agua de jamaica, fue el centro de mis deseos hechos realidad, las cebollas moradas con chile habanero -que pica hasta la madre- mi más rico tormento y el olor a tortillas calientes traídas por el padre de Marlen cada tres minutos a la mesa, la imagen que me caló y que guardaré de esa familia siempre...

Gracias Marlen.

El domingo se come en familia...aunque no sea tuya.

Paseando por Reforma.

En DF te puede pasar que vayas por una de las avenidas más transitadas, en tu auto o en transporte público y te caiga un avión con jefazos y un secretario de Gobernación con su comitiva encima. No sé que tan cerca estaba cuando se cayó, - o lo tiraron-sólo vi pasar ambulancias.

Próxima estación, Esperanza.

Casi nadie desconocía las leyendas que rodeaban a la mafia del top-manta en España: un villano malo-malo daba a los moritos un préstamo en discos piratas y una manta para venderlos en la calle, el morito en cuestión debía ser ágil y avispado para cuidarse de que no llegara la poli (si esta aparecía de pronto y plantaba un pie sobre el tendido...el morito estaba perdido...debía correr como alma que lleva el diablo para que los municipales no le pidieran los papeles, dejandose el sustento y la música. Y ahí estaba el moro endeudado de nuevo, hasta que un día pudiera librarse consiguiendo pagar la inversión inicial y por fin ganar unos "uros".

Hoy en un viaje en metro -si debo tomar transporte público en DF, tomo el subte- porque si vas por ahí te puede caer encima una avioneta con un Secretario de Gobernación y su equipo en la cabeza...entonces decía: que hoy en el metro me pregunté si no habría detrás de los vendedores de discos una mafia, quizá una secta...sus adeptos son ciegos con los ojos nublados casi siempre a la vista; van cargados con reproductores portátiles que esconden en unas mochilas a las que hacen agujeros para que el espantoso sonido escape e inunde el vagon, gritan mientras las compilaciones cumbieras pasan de un hit a otro, cobran diez pesos por cada disco prohibido y con un remoto controlan cada nueva cantaleta. Me pregunté si no habrá aquí otro malo-malo, que "ayuda" a los ciegos para hacerse con su discoteca móvil y al final del viaje los reúne para chuparles el dinero que se genera de estas rocolas-ciegas y andantes. Quizá la única que no lo sabía era yo, estaba a la vista de todos.

Domingo de muertos en la Lagunilla

Ya estoy en México!

Hay imagenes que reconfortan y aunque mi casa ahora está muy lejos, siempre resulta grato volver ver a mi tía Pica cortar un pastel...lo mejor viene después.

Muchas Flores!

Carmen Flores en el concierto de Rosario y Antonio Carmona en el teatro Gran Rex de Buenos Aires.

-¡Doña Carmen! es la tercera vez que me la encuentro en menos de dos días -le dije mientras ella fumaba.
-Sí hija, ya me vuelvo.
-¿Se va pa Madrid? -le pregunté-
-Sí, me voy para casa después de siete meses, ya era hora, ¿y tu?
-Yo me voy pa México.
-Hay hija que diera yo por ir a México
-Y yo por ir a Madrid...


Sucedió entre el límite de la sala diez y once del aeropuerto de Ezeiza en Buenos Aires. En una fila de sillas en las que todavía se puede fumar.

Porteños en sus versiones petit...

Nena mirando marionetas.




Nene escuchando una banda de jazz en San Telmo.

Sospechosa felicidad

Estoy en este barbituqui de San Telmo, comiéndome unos gnoquis de espinaca orgánica y siento como la felicidad se me pasea por el cuerpo, son los rayos del sol que recibí mientras venía hasta aquí, estoy segura! Parece que sí llegó la primavera. La gente se acumula en las terrazas y los barrios cobran vida, cuánta alegría siento, hasta me parece sospechosa tanta felicidad. No dudaré más y seguiré sintiéndome contenta mientras posteo en este bar, de fondo el bolero que suena va cobrando cada vez más enjundia y hasta parece que en cualquier momento se podría convertir en una buenísima salsa.
Y por si fuera poco aun me falta el postre...

Amparanoia directo a la memoria.

La noticia del concierto de Amparanoia en Buenos Aires me emocionó y me trajo rostros que tenía guardados en una gavetilla de la memoria que hace mucho no limpiaba. Me trasladé a un piso de la calle Madera, en el madrileñísimo barrio de Malasaña y recordé el momento en que Amparo entró en esa casa; era todo energía, llego acompañada de una inmensa sonrisa y una guitarra; preguntaba todo con ojos pispiretos y con un encantador acento andaluz que recortaba sus palabras al final. Tomasín y David la habían conocido cantando en la calle -me parece que en el parque del Retiro- Ni bien habían llegado sacaron lo que se pudiese sacar para hacer música y empezaron a tocar.
En aquella casa de la calle Madera -ahora recuerdo el número, el 41- vivían unos mariachis que salieron de sus habitaciones con sus guitarras y guitarrones en cuanto escucharon que se empezaba a armar la fiesta-tocada-espontánea; Amparo no tardó mucho en liberar de esa sonrisa su voz, y se echó unos buenos bluses. Luego apareció Manu metido en una de "esas" sudaderas de Adidas y comenzó una de "aquellas" memorables rondas de música, porros y cervezas -que se enfriababan en la tina del baño porque la nevera no daba para más- y en donde todos cantabamos con mariachis de múltiples nacionalidades el "Mariguana boogie".
Recuerdo también a mi amiga, la señorita San Pedro de Botas, que se quedo impresionada con el "power" de la voz de Amparo y comentó a uno de los mariachis que a estaba a su lado "esta chica tiene una voz de cine"; Angelo, el mariachi napolitano que recibió el comentario lo interpretó como pudo y a modo de teléfono descompuesto me dijo al oído "que esta chica canta en películas"... y poco se habrían de equivocar, ahora tengo aquí el DVD que conmemora los años que han pasado desde entonces y que Amparo Sánchez ha dedicado a la música.
No mucho tiempo después de esa noche Amparo sacó su primer disco; en aquel Madrid en el que todo parecía posible, el mariachi napolitano se convirtió en el trompetista de la banda de aquel entonces de Manu Chao, Radio Bemba, y una de las canciones de Amparo, en himno para nosotras.

Ahora seguramente Amparo ya "tiene pa tabaco, casa y ni falta que le hará trabajo", ya no será pobre y su nombre...¿aparecerá en la lista del paro después de esta gira de despedida? Lo dudo.



Tarde en la casa de Manu en Cuenca...Tomasín, Garbancito, Angelo, Manu...

Que ya llegó!

- Qué?
- La primavera.

¿De dónde vienes?

-Vengo del exterior.

Esta es la contraseña que había de dar para entrar la fiesta del sábado. "Vengo
del exterior". Hasta para divertirme debo tener presente que "no soy de acá"

Se cayó.

Este Halcón ya estaba en el piso cuando lo encontré.