Bodegones de Buenos Aires.

Qué placer! aquí se llaman rabas y están buenísimas, son los calamares a la romana. El secreto es comerlos acompañados de una botella de cerveza Quilmes en una terraza cuando esté bajando el sol. La cerveza bien podría ser otra...lo sé...es para que suene argentino. Miro las mesas más cercanas y descubro que como en cualquier paradero porteño también hay milanesas con papas, simple, delicioso y encantador.
Me han regalado este libro y en el Gijón inicié el siguiente reto personal: ir a cada uno de los treinta bodegones que tiene a bien recomendar este señor, Pietro Sorba.
Me parece que valdrá la pena la tourne, me quedan 29 escalas...¡es el primer propósito del 2009!

El Gijón está aquí en el barrio, en Montserrat,
Chile al 1402.

¿Insumisión = Mala educación?

Y que me dice "que los mexicanos decimos por favor y gracias que porque somos más sumisos..."
"Que la gente es así acá...porque hacen valer sus derechos..."

¿y por eso no dirán ni por favor ni gracias?

Los sísmicos

La otra noche en el balcón de una casa muy mona descubrí otro apartado que separa a los porteños del resto de algunos latinoamericanos: "ser o no sísmico".

En esta esquina una limeña que pudo haber volcado su melena hacia afuera del séptimo piso para que cualquier invitado trepara por ella nos contaba como el edificio donde vive en Perú, enloqueció con el último temblor que sacudió aquellas tierras. Su compañero que vive en alguna coordenada de California, a la vera de la falla de San Andrés contaba también lo suyo...yo no tuve que darme cuerda....Mientras tanto un chico porteño escuchaba muy atento, en sus gestos adiviné el asombro fantástico que le producían las anécdotas. Nos miraba e intuyo que pensaba que semejante desorden sólo nos podía pasar a nosotros -no porteños- surgidos de latitudes lejanas y exuberantes donde la tierra se atreve a moverse sin previo aviso, ¡qué falta de respeto! lo que se declara oficialmente sin vida no tiene porque moverse por si mismo.
A partir de sus comentarios descubrí lo lejano que le resultaba todo aquello, la distancia que trazaba su mirada asombrada, la idea de que la tierra se sacuda encabronada y sin sentido le parecía una historia exótica que sólo podría ocurrir en un cuento de Márquez y a nosotros.
La chica del pelo taaaaaaaaan largo remató contando como aquella vez del último temblor salió corriendo de su casa con la toalla en la mano, porque el movimiento la pilló mientras se duchaba.
Supongo que el chico desistió en seguir imaginandose eso de que la tierra tiene rajas y de repente se abre...su mirada se clavó en la nada y fue evidente que prefirío concentrarse en la imagen de aquella mujer corriendo por algún portal de Lima desnuda, asustada y a medio duchar antes que pensar en terremotos.

Buenas noticias.

Gente decente

Mi madre es drástica y su clasificación del mundo es sencilla: para ella todos los seres que habitan en el planeta pueden dividirse entre los que son gente decente y los que no.
El domingo pasado fui a una casa de gente decente. Por algún error de cálculo -quizá ese cambio de hora de ciencia ficción- nuestra aparición se dio antes de lo citado. Pero como se trataba de una casa de gente decente me pareció que no pusimos a nadie en apuros. La casa parecía lista para recibir a cualquiera a la hora que fuera (mi madre diría que es porque se trata de gente decente). La gente decente debe vivir como en las telenovelas: siempre lista.
Imaginé una visita inesperada -en domingo por la mañana- en cualquiera de las casas que he vivido, y pensé en la variedad de escenarios que podría haberse encontrado el visitante no esperado.
Apuesto que la dueña de esta casa decente no corrió a disimular una mota de polvo cuando escuchó el timbre, (un ademán que ya tengo bien practicado cuando tocan a mi puerta) hasta el último paso de mis invitados antes de cruzar el umbral de la casa lo aprovecho para seguir poniendo las cosas en su sitio. La gente decente puede pagar a personas que siempre ponen cada cosa en su sitio y en sus casas hay sitio para todo lo que tienen, en las mías no...mi madre diría que es porque...

Después de nosotros llegó la gente puntual. Juan Villoro que es un claro ejemplo de educación y modales (además de simpático)ya se sabe, que ya lo he dicho mucho en estas líneas...argentinos que habían pasado gran parte de sus años exiliados en México, mexicanos exiliados Argentina...mexicanos de visita...en fin...lo que todos teníamos en común esa tarde era Buenos Aires, y la invitación del agregado cultural a su casa, que sin duda es de gente decente.

NOCHE DE KUMBIA QUEER! y DJ TuDo BeM

Nicetazo en jueves, -after-party- enviernes...a bailar por fin en primavera...
Y Tudo BeM con camiseta NUEVA!

Kumbia Queers, Niceto Club, a partir de las 20:oo, Buenos Aires.
Se rumorea que vendrá Amadititita...¿será?

Para hoy...

Buenos Aires me trata bien o nadie sabe para quién trabaja.

Calor! A veces me parece tan absurda mi obesesión, pero la verdad es que me cambia la vida el sol. Volví y Buenos Aires era otra. Cerré la puerta de regreso a casa y el teléfono sonó. Con jet lag encima salí disparada después de meterme en el vestido verde -que no había usado en un año y que todavía me queda- y, en menos de media hora estaba en una fiesta en un palacio. Sí, soy una paleta y asumo que me gustan las fiestas en los palacios -por su brillo y esplendor-, en los palacetes o donde haga falta...La fiesta de esta mi primera tarde de vuelta en Buenos Aires era para entregar dos premios, el primero a un señor-novelista-argentino y el otro a un señor mexicano por afirmar en un ensayo que la ciencia política ha muerto. Lo primero que reconocí nada más llegar fue el contraste de la estatura entre Villoro y Leo que escuchaban atentos al borde del reservado de la Legrand. Después de los aplausos una chica dejó libre la voz y se soltó con cancioncitas brasileñas mientras otro señor le tocaba la guitarra, otros bebían champagne...otros contaban uvas, otros se las comían. Yo procuraba estar muy atenta a todo lo que pasaba, a las palabras que salían de los discursos, a los agradecimientos interrumpidos por los murmuros,a la gente que se saludaba y charlaba en grupos que se disolvían pronto, hasta que me acerqué a la comida y me perdí en la cazuela de mariscos...
En definitiva nadie sabe para quién trabaja...

Parece no extrañarme...

- ¿A dónde fue Ayana? - preguntó Pablo.
- A Buenos Aires - le respondió Lila.
- Ah....
Y el niño siguió jugando a los bomberos. Ná...los hombres siempre tan prácticos.

En DF también te puede pasar:

Que después de una jornada de trabajo en la que sentarse a comer no ha sido posible le comentes a tu hermana "lo que daría ahora por un mole poblano, por unos tacos de..." y que la chica que lleva trabajando contigo todo el día nos escuche y responda: ¡vamos a ver a mi familia, están en una fiesta, se pasaron toda la mañana preparando la comida! y que por acto de magia en menos de media hora te encuentres sentada en una mesa, rodeada de una familia que jamás te ha visto en su vida pero que te trata como si te conocieran de siempre, celebrando a un desconocido con el acto más noble que pude tener, comer de todo lo que en su honor se había preparado. En cuanto llegamos nos montaron una mesa por la que empezaron a desfilar ollitas de barro con guisos recién recalentados: rajas con queso, cochinita pibil, tinga, mole verde...¡Mole poblano! Una jarra de agua de jamaica, fue el centro de mis deseos hechos realidad, las cebollas moradas con chile habanero -que pica hasta la madre- mi más rico tormento y el olor a tortillas calientes traídas por el padre de Marlen cada tres minutos a la mesa, la imagen que me caló y que guardaré de esa familia siempre...

Gracias Marlen.

El domingo se come en familia...aunque no sea tuya.

Paseando por Reforma.

En DF te puede pasar que vayas por una de las avenidas más transitadas, en tu auto o en transporte público y te caiga un avión con jefazos y un secretario de Gobernación con su comitiva encima. No sé que tan cerca estaba cuando se cayó, - o lo tiraron-sólo vi pasar ambulancias.

Próxima estación, Esperanza.

Casi nadie desconocía las leyendas que rodeaban a la mafia del top-manta en España: un villano malo-malo daba a los moritos un préstamo en discos piratas y una manta para venderlos en la calle, el morito en cuestión debía ser ágil y avispado para cuidarse de que no llegara la poli (si esta aparecía de pronto y plantaba un pie sobre el tendido...el morito estaba perdido...debía correr como alma que lleva el diablo para que los municipales no le pidieran los papeles, dejandose el sustento y la música. Y ahí estaba el moro endeudado de nuevo, hasta que un día pudiera librarse consiguiendo pagar la inversión inicial y por fin ganar unos "uros".

Hoy en un viaje en metro -si debo tomar transporte público en DF, tomo el subte- porque si vas por ahí te puede caer encima una avioneta con un Secretario de Gobernación y su equipo en la cabeza...entonces decía: que hoy en el metro me pregunté si no habría detrás de los vendedores de discos una mafia, quizá una secta...sus adeptos son ciegos con los ojos nublados casi siempre a la vista; van cargados con reproductores portátiles que esconden en unas mochilas a las que hacen agujeros para que el espantoso sonido escape e inunde el vagon, gritan mientras las compilaciones cumbieras pasan de un hit a otro, cobran diez pesos por cada disco prohibido y con un remoto controlan cada nueva cantaleta. Me pregunté si no habrá aquí otro malo-malo, que "ayuda" a los ciegos para hacerse con su discoteca móvil y al final del viaje los reúne para chuparles el dinero que se genera de estas rocolas-ciegas y andantes. Quizá la única que no lo sabía era yo, estaba a la vista de todos.

Domingo de muertos en la Lagunilla

Ya estoy en México!

Hay imagenes que reconfortan y aunque mi casa ahora está muy lejos, siempre resulta grato volver ver a mi tía Pica cortar un pastel...lo mejor viene después.

Muchas Flores!

Carmen Flores en el concierto de Rosario y Antonio Carmona en el teatro Gran Rex de Buenos Aires.

-¡Doña Carmen! es la tercera vez que me la encuentro en menos de dos días -le dije mientras ella fumaba.
-Sí hija, ya me vuelvo.
-¿Se va pa Madrid? -le pregunté-
-Sí, me voy para casa después de siete meses, ya era hora, ¿y tu?
-Yo me voy pa México.
-Hay hija que diera yo por ir a México
-Y yo por ir a Madrid...


Sucedió entre el límite de la sala diez y once del aeropuerto de Ezeiza en Buenos Aires. En una fila de sillas en las que todavía se puede fumar.

Porteños en sus versiones petit...

Nena mirando marionetas.




Nene escuchando una banda de jazz en San Telmo.

Sospechosa felicidad

Estoy en este barbituqui de San Telmo, comiéndome unos gnoquis de espinaca orgánica y siento como la felicidad se me pasea por el cuerpo, son los rayos del sol que recibí mientras venía hasta aquí, estoy segura! Parece que sí llegó la primavera. La gente se acumula en las terrazas y los barrios cobran vida, cuánta alegría siento, hasta me parece sospechosa tanta felicidad. No dudaré más y seguiré sintiéndome contenta mientras posteo en este bar, de fondo el bolero que suena va cobrando cada vez más enjundia y hasta parece que en cualquier momento se podría convertir en una buenísima salsa.
Y por si fuera poco aun me falta el postre...

Amparanoia directo a la memoria.

La noticia del concierto de Amparanoia en Buenos Aires me emocionó y me trajo rostros que tenía guardados en una gavetilla de la memoria que hace mucho no limpiaba. Me trasladé a un piso de la calle Madera, en el madrileñísimo barrio de Malasaña y recordé el momento en que Amparo entró en esa casa; era todo energía, llego acompañada de una inmensa sonrisa y una guitarra; preguntaba todo con ojos pispiretos y con un encantador acento andaluz que recortaba sus palabras al final. Tomasín y David la habían conocido cantando en la calle -me parece que en el parque del Retiro- Ni bien habían llegado sacaron lo que se pudiese sacar para hacer música y empezaron a tocar.
En aquella casa de la calle Madera -ahora recuerdo el número, el 41- vivían unos mariachis que salieron de sus habitaciones con sus guitarras y guitarrones en cuanto escucharon que se empezaba a armar la fiesta-tocada-espontánea; Amparo no tardó mucho en liberar de esa sonrisa su voz, y se echó unos buenos bluses. Luego apareció Manu metido en una de "esas" sudaderas de Adidas y comenzó una de "aquellas" memorables rondas de música, porros y cervezas -que se enfriababan en la tina del baño porque la nevera no daba para más- y en donde todos cantabamos con mariachis de múltiples nacionalidades el "Mariguana boogie".
Recuerdo también a mi amiga, la señorita San Pedro de Botas, que se quedo impresionada con el "power" de la voz de Amparo y comentó a uno de los mariachis que a estaba a su lado "esta chica tiene una voz de cine"; Angelo, el mariachi napolitano que recibió el comentario lo interpretó como pudo y a modo de teléfono descompuesto me dijo al oído "que esta chica canta en películas"... y poco se habrían de equivocar, ahora tengo aquí el DVD que conmemora los años que han pasado desde entonces y que Amparo Sánchez ha dedicado a la música.
No mucho tiempo después de esa noche Amparo sacó su primer disco; en aquel Madrid en el que todo parecía posible, el mariachi napolitano se convirtió en el trompetista de la banda de aquel entonces de Manu Chao, Radio Bemba, y una de las canciones de Amparo, en himno para nosotras.

Ahora seguramente Amparo ya "tiene pa tabaco, casa y ni falta que le hará trabajo", ya no será pobre y su nombre...¿aparecerá en la lista del paro después de esta gira de despedida? Lo dudo.



Tarde en la casa de Manu en Cuenca...Tomasín, Garbancito, Angelo, Manu...

Que ya llegó!

- Qué?
- La primavera.

¿De dónde vienes?

-Vengo del exterior.

Esta es la contraseña que había de dar para entrar la fiesta del sábado. "Vengo
del exterior". Hasta para divertirme debo tener presente que "no soy de acá"

Se cayó.

Este Halcón ya estaba en el piso cuando lo encontré.

¿Buenos Aires baila poco?

Una vez más Brasil me entró al cuerpo. Y a diferencia de la mayoría de los conciertos que vi en mi vida de Bossacucanova, el de ayer fue completamente cubierto; y no por tratarse un local cerrado, sino por la cantidad de abrigos que traíamos todos encima. Fue muy extraño cantarle a los amaneceres cariocas con la garganta cubierta por una bufanda. Bailar desde el principio hizo que me fuera desprendiendo de cada una de las prendas que podía restar a mi atuendo sin causar desorden, con lo cual a la quinta canción, ya estaba en jeans y camiseta.
Al final del concierto miré a mi alrededor y comprobé que la mayor parte de la gente seguía aun muy vestida, con lo cual concluyo que a los porteños nos les da calor bailar....o no les gusta.

Que sigo viva!

Uno más...

Han pasado tantas cosas que hasta cumplí años, no llevo tantos, pero ya suman. Me permití un bodegón flamenquito, con sus tapas, quesos y fiambres, cante y baile, vino.
El recinto, el Avila, en plena AV. de Mayo.
Salud por mis "unos cuantos".

Historias que deberían ser siempre secretas

No había visto La Vida secreta de las palabras de Isabel Coixet y lo hice hace unos días. Pienso que no debí. Menos en esta racha de azotamiento voluntario que transito. Dios, qué dolor. Creí que yo sería incapaz de contar ciertas cosas, no sé si sea pudor...o un respeto secreto que me invento; existe el argumento de que ciertas historias de tan horribles deben de ser contadas para evitar que sucedan de nuevo, seguro que es verdad, pero ¿servirá de algo que la gente desayune con atrocidades y pueda evitarlas...o simplemente terminamos acostumbrandonos a saber que pasan?
Recordé la historia de Helio Joao, o Joao Helio (casi olvido su nombre) aparecía a veces en la sobre mesa de algún “churrasco” y siempre era el punto más alto de la interminable lista de anécdotas violentos de Río. A mi me parecía de mal gusto siquiera mencionarlo, no sé porqué. La gente se alarmaba de que pudieran suceder cosas así: un par de adolescentes se hace de armas y se deciden a robar, en el asalto necesitan un auto para huir, el primero que se les cruza estaba ocupado por una familia; una madre y sus dos hijos, los chicos piden que todos salgan rápido. La madre intentó sacarlos, pero Helio su hijo pequeño tenía puesto el cinturon de seguridad, su hermana mayor quiso desabrocharlo sin conseguirlo, los chicos tenían prisa y se suben al coche sin que Helio estiviera fuera todavía, sin que su hermana consieguiera desengancharlo, los adolescentes cerraron la puerta y el niño quedó colgado fuera del auto, enrredado en el cinturón a ras del suelo. Ellos igual arrancaron. Helio ni siquiera había cumplido seis años.


Esta historia debería ser también secreta.

las chicas del arteba

A lua me chama eu tenho que ir pra rua!

Lenine, concierto Teatro Gran Rex, Buenos Aires.

O dicho en cristiano, "la luna me llama yo tengo que ir a la calle" pero me gusta más en "portu" porque rima. Y así fue, por fin salí a la calle. No fue el frío lo que me detuvo tantos días, la única verdad es que caí engripada, pero fue un pretexto magnífico para mimarme. Alimentos con alta concentración de calorias a mi vera; a toda hora y en cualquier presentación, temporadas enteras de las series que me gustan, sagas completas de buenas pelis e infusiones y remedios -esto último, es lo que menos culpa me generaba- por consiguiente lo que menos disfruté...oh qué grandiosa sensación la de sentir culpa!
Y bien, fue esa sensación, la de la culpa, la que me impidió seguir encamada, cómo iba estar tocando la banda de Lenine en la misma ciudad que yo esté...y yo guardada en casa, No. Fue también esa gran canción "Hoje eu quero sair só" la que me animó y me puso de nuevo en la calle, en ese concierto en el Teatro Gran Rex ayer por la noche, qué genial manera de volver, con la música de este brasileño-pernambucano, y su banda; sutil y potente a la vez, con un sonido fino-preciso-limpio y prendido. Lo había visto hace unos meses en DF, pero ahí aun no es muy conocido, circustancia que no restó poderio al concierto y no impidió que tocaran como si el teatro de la Ciudad estuviera a reventar, ayer no sé si el teatro estaba lleno, pero también fue un conciertazo!

Já deu minha hora
E eu não posso ficar
A lua me chama
Eu tenho que ir prá rua
A lua me chama
Eu tenho que ir prá rua
chau

Ya llegó mi hora
Yo no me puedo quedar
La luna me llama
Yo tengo que ir a la calle
chau

Y?

Partía algunos cubitos de apio -es difícil- mientras tanto descubrí... que no sé cuál es su diminutivo.

No voy!

No puedo ni postear, hace mucho frío. La sensación térmica, menos un grado dicen unos. Me congelo, esta noche un músico toca no sé donde y lo recomendaban voces fiables, yo permaneceré dentro de esta manta. Sólo eso.

Otra de comics. Con Mafalda crecí...con Maitena me convertí en total "Mujer Alterada"

Otros invitados llegaron al mismo tiempo que nosotros, por fin estabamos en casa de Laura, entramos; deje el trench y el bolso, saludamos y después de la obligada y breve reseña de mi vida y procedencia, Laura me contó que vivió dos veces en México, "la primera como pobre y la segunda como rica" nos reimos. Después nos acercamos a la mesa para comer algo del exótico menú marroquí y de pronto vi y de reojo una mini-melena rubia y escuché su inconfundible voz, sí era ella, lo supe y lo confieso : me emocioné. (Era el equivalente a conocer a Mafalada cuando se tienen ocho años). Después de horas de cena bailamos casi hombro con hombro y me preguntaba si algunas de las chicas que andaban por ahí habrían servido para inspirar a sus "Mujeres Alteradas" o sus "Curvas peligrosas" --como se conoce en otras latitudes--, seguimos bailando.

Otra de emigrantes...

Otra historia de mujeres emigrantes; esta usa velo y abandona Teherán para instalrse en Viena. Antes la emigración se daba en grandes grupos, familias o comunidades enteras. Ahora se confía tanto en la capacidad femenina que nos avientan solas al mundo, con tal de sobrevivir, o de aprender de otros lo que nos permita sobrevivir "mejor". Se supone. Y en ese mundo estamos volando.
Esta es la historia de Marjane Satrapi, contada en una genial peli autobiográfica (que originalmente fue uno de los comics más encantadores que he visto en mi corta vida) y que a base de estilisados y monísimos dibujos en blanco y negro narra las desventuras de una adolescente iraní que debe adaptarse a un mundo nuevo completamente sola. Persépolis es una historia triste pero gratificante, que me hace recordar que una vez que sales de tu país, serás extranjero siempre y en cualquier parte. Marjane deja a su faimila en busca de una vida mejor durante la Revolución Islámica, sin embargo; en otro país considerado "seguro y libre" casi muere de hambre y frío. Conoce el desamor y padece la ignorancia e indireferncia de los seres humanos; pero es de las que sobreviven a todo.

Cumpleaños en el extranjero

El sábado por la noche Pía festejó su cumple 33. Estaba muy contenta, bailaba y agradecía con su encantadora sonrisa a los amigos que la acompañaban. Aunque si se le veía bien a los ojos (hasta el fondo) podía intuirse un destello de tristeza.
Pía es colombiana y vive desde hace unos años en Buenos Aires. Trabaja como documentalista y una vez tuvo que abandonar su país porque participó en un proyecto "politicamente incorrecto" -no me gusta esta frase- pero en esta ocasión es necesaria, porque el docu era "politicamente incorrecto". Un día le avisaron que sabían "todo" de ella. ¿Todo? Fue amenazada y desde entonces festeja su cumple en el extranjero, quizá por eso estaba feliz, pero si le veías por dentro de los ojos, su mirada era triste.
Feliz cumple Pía.

Bar "Rodnies"

Juan Villoro, Alberto Díaz, Elvio G. y Juan José Millás, en Bs As.

Al final sólo quedamos tres. La noche empezó muy divertida -alguien contó incluso que hubo mariachis para celebrar el día de México en la Feria del Libro. Después siguió la platica de Juan Villoro y Don Martín Caparrós sobre fútbol y literatura. Buena. No sé qué admiro más de Juan, si su prosa o su amenísima charla; divertida, interesante, precisa, ¡y hasta entonada!... cada vez que tiene a bien decir algo cuenta una historia, en definitiva nació para hacerlo, cuenta historias en cualquier formato.
Luego...la cena... una cenita de estas de parrillita-argentina, buena y tradicional; que remató con sus debidos y bebidos vinos, vinos y licores, licores de cortesía, infusiones y cafés. Al final de todo eso quedamos sólo tres.
Terminamos en un bar perdido cerca de un cementerio en Chacarita, no sé muy bien qué pinta ese bar ahí, todo alrededor es desolado (y no porque el bar esté rodeado de muertos) si no porque parece la nada, dentro sólo podía ver muros inmensos de frente; en el más alto alcancé a leer -después de las tres de la mañana- cuando una de las ventanas por fin se despejó una pintada que rezaba :" el Rodnies mata".

La compu de Juan

Juan Villoro y Leo Tarifeño, en Bs As.


La computadora de Juan fue aplastada. En algún aeropuerto del mundo un objeto pesado (otro equipaje de mano) cayó sobre la compu de Juan, todo sucedió en la oscuridad de la banda-detecta-objetos que se pueden transformar en armas.
El plasma de la pantalla se patina cual dibujo acuático. Juan es un artista, pero de las letras. El resultado del accidente: la compu en la que suelo escribir estos posts, (mi compu)sustituye a la compu de Juan durante su visita a Buenos Aires. ¿me atreveré a escribir nada después de que Juan escribió en ella?

Sobre los Andes

Nadamás llegar a la sala de espera las caras ya eran todas pálidas. El vuelo muy bueno aunque tambaleante. A mi me esperaba un triple-asiento-libre que rellené sin remordimiento alguno.
Confieso que me llamo la atención ver a tantos chicos guapos metidos en un sólo avión y después de horas - y malas pelis- de vuelo observé que además de guapos ¡todos tenían cuerpos atléticos! -guapo para mi no es necesariamente atlético- y recordé como se ofrecían a ayudarme cuando subí con mi pesado equipaje de mano -que ellos levantaron sin ningún esfuerzo -a modo de ademán argentino- espontaneo y casi ligero. En algún momento pensé que podían ser un equipo de fútbol y cuando sobre volabamos los Andes pensé que podrían ser un equipo de fútbol ¡uruguayo! ¿la historia podría repetirse dos veces? No. Pero ya me empezaba a repugnar la idea de alimentarme a partir de cualquier carpaccio, aunque fuera de guapo.

Narcos o federales...

"Está bien pendeja, paque quiere que deje a su mujer, paque ella sea la esposa y le tenga que lavar los calzones, es mejor ser la amante; a la amante le toca sólo lo bueno y cuando no lo ves haces lo que se te da la gana, yo me casé con uno y no lo aguanté, cabrones machistas, yo no soy como las de allá...y es que a la pendeja de mi amiga le da miedo porque es narco; de esos de camionetota del año, sombrerudo, feo; encima un gordo panzón, y el muy cabrón nomás le dice "hay lo que se te ofrezca chaparrita" ¡que le deje la tarjeta, si está podrido en dólares! pero sabe que si le da dinero le da poder, mi amiga es bien pendeja...En Chihuahua, no más hay de dos: narcos o federales, yo ya estoy hasta la madre de eso, por eso me busqué a un piloto y mira ya ando viajando un chingo".

Esta es la historia de la amiga de Selma, una chica de Chihuahua (recién llegada de Vancouver) que conocí en el aeropuerto a la espera de que abrieran el mostrador de Aeromexico, me contó esta y muchisimas historias más...

Flamenquito!

Enrique Morente y Juan José Suárez "Paquete".
Radical Mestizo.

Bolleré te quita las penas!
Sábado por la noche, Plaza de Santo Domingo:flamenquito. Tuvimos un buen concierto: potente, gracias al maestro Morente y a Lagartija Nick. También hubo muchas sorpresas; caras y cantes conocidos y nostalgias a flor de piel. Brindar con algunos personajes de la noche madrileña en una cantina de la Ciudad de México es un episodio divertido y entrañable; debo reconocer que me encanta re-contextualizar la movida flamenca en suelo mexicano... y para brindar en esta ocasión, tequila.
Me emocionó escuchar la guitarra del "Paquete" y el cajón del "Bandolero", pero sobre todo saludarlos otra vez.
Bolleré pa toda la vida!
¡Gracias Pacho por tu Radical Mestizo!

¡Que nos vamos!

Mis días en DF se agotan y han pasado más rápido de la normal, habría que hacer un recuento, mientras tanto algunas imagenes significativas.



Seguidores de Alejandro Jodorowsky en el Centro Cultural Universitario metidos a la fuente, "subiendose los pantalones" en un intento por escuchar las palabras del "Gururowsky", durante su visita a la Ciudad de México.
Que no se diga que las nuevas generaciones no se mojan.



Sabrina Rey...al finalizar el bazar de la colonia Roma. ¡Por fin paró quieta!



La sorpresiva y repentina visita de Atila y Simone...gracias por venir!



EL "33".
Qué mejor pretexto que la visita de la pareja de Berlín para ir
al "33", (al fin y al cabo ahora yo tambi´´en soy turista; a ellos les pareció el equivalente a su "Kit-Kat Club", sin duda una de las noches más divertidas y bizarras.

Ensaladas...

Echo mucho de menos los paseos por la colonia Roma...ahora dan pelis hasta en las banquetas...(el Atrio tiene cine al aire libre los domingos por la noche, en su terraza, sobre la acera) y pensar que cuando pasaba la vida por aquí, no hacía más que contar los días que faltaban para irme a Brasil. ¿Ahora la echaré de menos porque sé que me voy muy pronto?


Calle Orizaba.

Noche de logia

Me parece que ya han resurtido los supermercados de buenos trozos de "asado", y "bifes de chorizo" quizá ya es tiempo de volver a Bs As...mientras tanto un homenaje a la nostalgia y a la buena música con noche de logia.

¿me fui?

La última vez que pase casi doce meses sin pisar DF, me pareció como si hubiese estado fuera apenas un par de semanas. Ahora han pasado sólo cuatro meses desde que no vuelvo por aquí y hay muchas cosas que me sorprenden; nada más llegar me cambian la escenografía de las despedidas-bienvenidas (aunque a mí ya no viene a buscarme nadie) noto muchas diferencias y vivo situaciones que me resultan super extrañas, o bien las reconozco como absolutamente exclusivas de estos lares. Me encanta dejarme sorprender por México una y otra vez. La gente también ha cambiado o más bien no ha cambiado nada; cuando venía en el taxi que tomé desde la (para mi nueva terminal aérea -no me gusto na, dicho sea de paso) decidí pasar por el parque del barrio vecino (donde vivía antes de emigrar -esta última vez) y me encontré con una de mis mejores amigas, la descubrí más "acondesada" que nunca; fuimos a su casa a comer y charlamos mientras tomabamos el sol -de lo mismo que hubieramos hablado...siempre- parecía como si nos hubieramos visto ayer, sigo aquí, que no coño, que vivo en Bs As...

Lo que se aprende en la vida..

Primero sólo eran "las cobijas de aparador" la vida tomó otro rumbo y tuve que aprender a preguntar por "las mantas del escaparate", hace unos días el verano comenzó a despedirse y hubo que hacerse con algún-artilugio-protector, y lo que ahora buscaba y quería de la vida eran "las frazadas de la vidriera" esto es todo lo que se aprende de tanto "sin-rumbo-fijo", espero que haya mucho más.

Otro bar de la esquina, otra ciudad...

El Candela está de luto y el flamenco también.

Michelle nos contó la noticia con la sorpresa todavía encima, el post remataba así:


" y todo pasa por el número 7 de la calle Olivar!!!!!....En esta calle me he enamorado, desenamorado, vuelto a enamorar, me he peleado, me he reconciliado, he follado lo más grande (mis amigas incluidas) otras se han quedado preñadas en el número 7 de la calle Olivar, vida y muerte pasan por esta calle, mi vecino del 4° derecha, lleva muerto desde el 20 de enero, pues yo me enteré hace una semana...tampoco escuche nada. He estado rodeada de tanatos sin saberlo, ¿eso es vida también no? Lo repito es el 2008, el eterno retorno....y todo pasa por la calle Olivar.
¡Vida chicas, mucha vida, que todavía nos quedan cosas por hacer"

La Miguela

*Michelle alguna vez fue mexicana y lo sigue siendo a su modo; es vecina del Candela desde hace más de diez años, conoce y ha protagonizado mil y una historias, ya sea fuera o dentro del bar, también las ha mirado desde su balcón. Aprendió a conciliar el sueño cada noche a ritmo de alguna bulería.

Aparece muerto Miguel Candela, el agitador del flamenco moderno
Su bar, el Candela, fue el refugio de gente como Camarón, Morente o los Ketama

MIGUEL MORA 08/03/2008

Camarón, Paco de Lucía, Enrique Morente, Pepe Habichuela, Gerardo Núñez, Ray Heredia, Antonio Canales, Javier Limón, Ketama, Sara Baras, Pedro Almodóvar, Pina Bausch, el doctor José Luis Barros, Miquel Barceló, Bonifacio... La lista de genios y artistas que han gozado, reído y hecho gozar en la cueva del Candela, calle del Olmo, 8, barrio de Lavapiés de Madrid, es interminable.

Junto a ellos, año tras año desde hace 30, casi invisible pero siempre atento al fogonazo del arte, estaba siempre el granadino Miguel Aguilera Fernández, mucho más conocido como Miguelito Candela.
Estaba a punto de cumplir 49 años. Miguelito Candela fue un rojo castizo, un emprendedor avispadísimo, un estimable pintor, pero la historia lo recordará como un gran catalizador del flamenco moderno. Murió ayer, de madrugada, en circunstancias que deben aclararse todavía.
Su cuerpo fue hallado hacia las cinco de la mañana, tendido en la calle del Olivar. Aunque no se conoce el resultado de la autopsia, sus amigos se resisten a creer en un posible suicidio. "Estuvimos comiendo juntos el martes en casa Patas con Talegón de Córdoba y estaba perfecto, estupendo, sin parar de hablar de su hija y de reírse todo el rato", cuenta Juan Verdú, productor y parroquiano de primera hora.La vida sonreía a Miguel Candela. Su bar, el Candela, es el templo flamenco de Madrid desde hace casi 30 años. En origen era la peña Chaquetón. En el bar le ayudaban su madre, Gloria; y su hermano, José, que hoy es mánager de Tomasito. "Miguel tenía depresiones y se comía muchas cosas", comentaba ayer desde el tanatorio de Carabanchel.
La eclosión del Candela se produjo en paralelo a la movida alentada por el Ayuntamiento socialista de Enrique Tierno Galván. Eran los tiempos de las cumbres flamencas. Fernanda y Bernarda, Camarón y Morente empezaron a frecuentar el bar. Poco a poco fueron sumándose los demás artistas, flamencos y no flamencos.
En el ciclón de los años ochenta, el bar se convirtió en el gran centro musical y cultural noctívago de la capital. Se hacen célebres las partidas de ajedrez entre Morente y Miguelito. Cuando regresa el maestro Sabicas de Estados Unidos, va cada noche. Camarón da sus fiestas privadas los días de concierto. Se piensan y presentan discos...
El sótano, la célebre cueva, es un lugar lleno de memorias, caricias, baile, risas, lágrimas. Para Enrique Morente, quizá el cliente más fiel, "el Candela es el local más importante para el flamenco de los últimos 30 años. Miguel Candela tiene ese mérito. Ketama y La Barbería del Sur salieron de allí; la llegada de Gerardo Núñez, fue un acontecimiento... y la de Rafael Riqueni, y la de Cañizares...".
Núñez recuerda que allí se juntaban los guitarristas de fuera de Madrid: "Éramos los guitarristas de las pensiones. Dejábamos las fundas de las guitarras en la barra, y algunos días ocupaban más espacio que la barra". Otro ilustre guitarrista, Pepe Habichuela, protagonizó una noche el nacimiento de Ketama: "Le presenté a Mario Pacheco a los Ketama en la cueva del Candela, y dije: 'Mario, no te olvides de estos chavales que tienen futuro'. Me hizo caso y les grabó. Eso debió de ser por el año 1982".
Quizá el momento más duro de la historia del bar fue en el año 2000. Sonaba una soleá de Camarón cuando 30 agentes, entre ellos antidisturbios y efectivos de paisano, irrumpieron a las 2.45 en el bar, desalojaron y cachearon a unos 120 clientes. Entre palmas de tangos y chuflas, allí estaban el dúo jerezano Navajita Plateá, el guitarrista Tomatito, una decena de miembros del ballet de Sara Baras y la cantaora La Tobala. La redada terminó sin que aparecieran armas blancas o drogas, salvo una pequeña china de hachís que portaba un minusválido. Un centenar de artistas, pintores, actores, escritores, bailarines y profesionales de la cultura publicó un manifiesto de "perplejidad e indignación".
Miguel Candela será enterrado hoy, a las doce de la mañana, en el cementerio de Carabanchel. Como solía decir para anunciar el cierre, "señores, vamos a acostarnos que nada es eterno".

Fuente. "El País", 08,03,2008

www.elpais.com/articulo/cultura/Aparece/muerto/Miguel/Candela/agitador/flamenco/moderno/elpepicul/20080308elpepicul_7/Tes

El bar de la esquina.

Salí a dar el primer paseo mas o menos tranqui por el barrio. El primer reconocimiento siempre es apurado y no permite observar con detalle todas las sorpresas que nos esperan. Descubrí el entorno muy porteño, y me encantó, (aunque qué sabré yo lo que es porteño o no) ... a mi me lo pareció. No es una zona turística; pero considero que cada punto cardinal que enmarca el nuevo remitente contiene un poco de lo que muchos turistas buscan ( y encuentran ) en Bs As.


Bar de la esquina. 1 "El Gallego"


Bar de la esquina. 2 "El bodegón con tango"

Bar de la esquina. 3. "El cool"

Bar de la esquina. 4 "La parrilla"

La casa :Cortinas naturales.

Vista del estudio al salón.

Vista del salón al estudio.

Lo que hacen los años.

Nos descubrimos con un"changuito a rebosar " (entiendase carrito-de-super hasta la madre) a las 8:30 de un sábado por la noche y atrapados en medio de una fila interminable. Hasta ahí todo normal. Parecía normal ¡pero no lo era! no lo era porque debíamos estar en la fila, pero no en la del Carrefour como marujos, sino en la del ¡concierto de Interpol! ¿Cómo se nos pudo hacer tan tarde? Nos miramos, dudamos. Habíamos gastado ya mucho tiempo atiborrando el "chango". Todo lo que estaba dentro resultaba indispensable para la nueva casa. Supongo que hace diez años, lo hubieramos abandonado todo, hubieramos escapado del super, subido al primer taxi que se cruzará en nuestro camino e ido directo al concierto. (¿Aun sin devolver los perecederos a los refris?) Quizá. Pero "un no sé qué" nos hizo mirarnos de nuevo y sin decir nada quedarnos en la fila. Todo es culpa de esta mudanza, ¿Cuántas más?

No es país para estrenos.

¿Hasta cuándo? Esto de estar en la útima punta del mudo (y eso que todavía le queda un buen trecho pa´bajo) no es lo más recomendable para la espera de un estreno...¿tendrá que ver la geografía? ¿Porqué tardan tanto tiempo en llegar las pelis?

BAFWEEK: Día 5. No aguanto más.

En el último día de todo esto me dio por pensar si era necesario chutarme toda la semana de desfiles. Me gusta que a mi persona le quepa una parte creativa que le permita pasearse por todo esto sin remordimiento, pero una vez más me excedí. Estoy cansada, demasiado burbujeo y muy pocos encuentros con piezas que me causen la emoción que busco. Quizá la compañía de una buena amiga hubiera hecho esto más ligero, acompañarse de si mismo en estos momentos no es la mejor opción; es la peor, esto es para observar y liberar comentarios!

Roló por ahí el Manifesto Fashion: "Diseñada por Phillippe Starck y vestida por D&G"

Oh! "regalame la silla"...como dice el Sr. Sanz. (vaya cita...)
http://www.philippe-starck.com/
Qué ganas de sentarse.

Yo declaro mi propio "manifiesto":
¡Huir de todo esto!, ¡Y no volver! No volver hasta la próxima edición...con una cómplice.

BAFWEEK: Día 4.

El Corán dice que si no tienes algo bueno que decir de alguien, mejor no digas nada. El primer desfile de la tarde invadió la pasarela de capuchas; los colores monotonos: el negro, verde perico y azu, azul- electriquísimo! ese azul rey que me gusta sólo para las inglesas. El volumen de la música fue capaz de acaparar todos mis sentidos, aturdirme e irritarme y hacerme pensar que todo era peor de lo que era. Ya dije algo.
Después el de Lacoste; una marea me llevo hasta la fila del desfile más deseado (?) y no sé por que, si ya se sabe casi con seguridad de qué lado estará el cocodrilo. Lo que tampoco sé es por qué me quedé. Fue perfecto, con sus modelos perfectos y sus trapitos perfectos y combinables- correctos-correctísimos.
Y por último, el desfile de Cora Groppo, que a mí me hizo la tarde; volumenes geométricos con dobleces que emulaban el noble trabajo de origami, capas y colas plisadas en tonos invernales absolutos y tradicionales; además que para hacer más placentero el viaje, sonó un violín en vivo acompañado de sampleos que le dio un toque perfecto al desfile.

Aquí la gente que vi, que los trapos se verán en las tiendas.

Chicos de la Fashion Week Bs As.




Zapatos rojos-preciosos de una espectadora.


Menos es más, está claro.



La noche remató con un concierto, antes del desfile de Ay not Dead.



Filas interminables para entrar a los desfiles y como la injustica del mundo está en todas partes...en frente bancos vacíos.

BAFWEEK: Día 3.

Otra vez la tarde entera en La Rural, nombre del recinto ferial donde transcurre la semana de la moda "más importante" de Buenos Aires. No pude ver el desfile de Juana de Arco; uno de los que más se me interesaban, las piezas siempre son una sorpresa por el diseño y la construcción artesanal. El trabajo que realiza esta firma es creativo y realmente encantador y por si fuera poco también produce bajo el concepto de la inclusión social. Aun no he descubierto en Argentina muchas organizaciones de este tipo, en comparación con Brasil, aunque seguro las habrá.
Juana de Arco trabaja con el Proyecto Nido, en el cual colaboran amas de casa, que roban horas a su tiempo libre para llevar una entrada extra a sus familias, la mayoría de las piezas que realizan se llevan demasiadas horas de trabajo. Algunas de las divertidas creaciones están hechas con retacería, practican el arte de "atar trapos ", los arman sobre una red hasta dar forma y color a las prendas, es una técnica muy típica de Brasil que se hace de recortes sobrantes de tela de la maquila industrial y que consigue piezas muy originales.

En estos eventos lo que resulta divertido también es checar qué lleva la gente; y lo que arrasa y queda claro es que el verano no se puede dejar ir sin un gran accesorio para el pelo.
Importante: la prudencia y la máxima: a menor edad, más grande puede ser el accesorio, a mayor edad, mucho menor -deberá- de ser el tocado elegido.
Voila!

En esta mi primera visita a la Buenos Aires Fashion Week y al tercer día de tanto paseo, la conclusión que me llevo es que parece que algunas de las chicas tienen muchos pájaros en la cabeza.


Tocado de pluma de avestruz.



También tienen muchas flores.


Tocado de flor blanca


Banda a lo Axl Rose




Aunque lo que más llevan las porteñas en la cabeza son las flores, en color blanco o rojo super flamenco.